# Убивать время

Светлана Гард

убивать время

привыкли убивать время -

новинки кино вечером,

ни о чём лучше не думать,

и беспокоиться не о чем.

жить всегда по инерции,

чужое мнение – главное,

только бы другие думали,

что жизнь у тебя славная.

нет интересов, мнения,

рутина врезалась в горло.

петля предела на шее,

время личность истёрло.

но даже если осталась,

жажда жизни не пересохла,

система в тебя метит,

нельзя остаться свободной.

жизнь пролетает быстро,

каждый день – это свалка

ненужных вещей и мыслей,

а времени слишком жалко.

серые зимы в венах

вороны на тонких ветках,

закат грязно-розовый.

серые зимы в венах,

и не хватает прозы.

станции метро в лужах,

безысходность и снег.

вокруг многолюдно,

а рядом никого нет.

дожди идут в проводах,

чужие друг другу,

сломанных запястий ад,

и так будет по кругу.

тревога по венам катится,

кажется, жизнь впустую,

имя нигде не значится,

и смерть ищет другую.

вспоминаешь обрывки разговоров...

вспоминаешь обрывки разговоров,

чтобы не было так одиноко.

над головой стаи голодных воронов -

сколько осталось до срока?

обломки чужих городов в памяти,

о своём ни одной картины,

ржавые вагоны метро на станции,

запах подожжённой резины.

в карманах ничего, кроме пороха,

под ногами клубы паутины.

вздрагивать от малейшего шороха -

неизвестность сидит в руинах.

но есть один плюс - больше нет рутины.

сколько ещё надо времени...

сколько ещё надо времени,

чтобы себя искать

в потоке бесконечных теней,

чужих лицах и городах.

сколько ещё надо времени,

чтобы, наконец, понять,

что ты навсегда одинок,

и нечего больше терять.

сколько ещё надо времени,

чтобы мечту забыть,

и то, что сейчас имеешь,

научиться всегда ценить.

сколько ещё надо времени,

чтобы научиться жить,

никогда ничего не бояться

и печаль свою отпустить.

зачем дышать всегда сырым асфальтом

долгие поездки по незнакомым местам,

бесконечные поезда, как всегда, без сна,

стаи ворон за границей стекла,

ты всё можешь придумать сама,

только бы не приходила весна.

а дома остались незаконченные страницы,

гнёзда не могут покинуть птицы,

и все эти незнакомые лица,

и хочется через день застрелиться -

ну, как с этим смириться?

зачем дышать всегда сырым асфальтом,

одним ноябрьским закатом,

быть стойким раненым солдатом

и выражаться только матом,

руководя своим парадом.

конечно, ты любишь свой родной город,

но это не может служить как повод -

до предела достал холод,

и даже если есть тот, кто дорог,

надо что-то менять, пока молод.

ты как будто закован в лёд...

ты как будто закован в лёд

посреди огромного леса,

в этом кубе никто не живёт,

опасаясь твоих интересов.

дождь над твоей головой,

а рядом сухие ходят.

но лучше уж быть собой,

даже если тебя не находят.

вода поглощает твой воздух,

и нечего больше бояться.

не сесть на последний автобус,

искать причины остаться.

воображение рисует страх,

снег на зашитых рубашках,

несказанное превратится в прах,

отраженье в разбитых чашках.

всё вокруг бесконечно сгорает,

а иллюзии тянут ко дну.

и надежда всегда умирает,

если ты выбираешь не ту.

я заложник своей меланхолии...

я заложник своей меланхолии,

она смотрит прямо в зрачки

и въедается в кровь, как магнолии,

оставляя побеги тоски.

вот и пришла весна...

вот и пришла весна,

на улицах так многолюдно,

а внутри оживает тоска,

оттого что тебя не найду я.

тройное оцепенение в пустой комнате...

тройное оцепенение в пустой комнате,

и что с тобой будет дальше?

страх насквозь даже в родном городе,

усиливается, чем становишься старше.

столько лет души болезни не лечатся,

и кровоточат зашитые раны.

никогда никуда этот страх не прячется,

его не забросить в чужие карманы.

оставить бы всё на первом вокзале

и стать как манекен.

чтобы никто никогда не знал,

чего ты на самом деле хотел.

чтобы стало всё равно

кто-то медленно идёт

вдоль асфальта по прямой,

сколько лет должно пройти,

чтобы стало всё равно.

ты глотаешь едкий дым,

и таблетки от тоски

не справляются давно,

сколько лет должно пройти.

в небе те же острова,

но до них нам не доплыть.

как же сложно оказалось

просто научиться жить.

дождь по крышам не стучит,

и не скоро здесь рассвет,

сколько же осталось нам

глушить тревогу, сколько лет?

Страница книги Убивать время в интернете